lunes, 3 de diciembre de 2012

El grito

Litografía "El grito". Edvard Munch















aprieta los dientes
sujeta tus latidos -desesperadamente
ingenuos- con las palmas de tus manos

no seas en vano
vasallo de tu miedo

pon siempre una palabra un desafío
en la llaga que acercas a tu dedo

y grita hasta sentirte tan vacío
y tan solo que comprendas


("Diván itinerante". El Puerto de Santa María, 2001)

martes, 20 de noviembre de 2012

Mundus belli



La sima de los huesos. Las quijadas
fratricidas. Los tristes neandertales.
El plutonio y el sílex. El Exín
Castillo con sus fieros madelmanes.
Los Pinzón y los Marx: grandes hermanos.
El lío de la Iliada. Cada nave
y su naufragio. Atila y cada huno.
Cada cual y su otro. Cualquier Marte.
Troya de rima enhiesta. El rúbeo otoño
del Rubicón. Napalm. Los elefantes
de Aníbal Barca. Un Barça-Real Madrid.
La Liga Aquea, la de los musulmanes
y la Lombarda. Los pronunciamientos:
su obscena glosolalia rimbombante.
Los muros sinvergüenzas (los que sólo
sirven para ser muro lamentable).
Enola Gay. Los días del orgullo.
La fusión, la fisión... ¡su pulcra madre!
La Guerra fría. Las calenturientas
mentes que engendran guerras. Tanta sangre
enrojeciendo el saldo de la “Histeria
de las Imbecilizaciones”. ¿Alguien
sabe cómo cerrar este inventario
de dolor, de injusticia, de barbarie?

viernes, 9 de noviembre de 2012

Del relativo peso de la ley


No caímos a la fosa:
nos echaron.

He ahí la gravedad.

Tan memorablemente execrable como injusto
es que,
      al cabo de la historia,
                                         la culpa

-esa culpa final
      que siempre acaba
                 conviniendo al discurso del presente-

la sancionase Newton en su ley.

domingo, 16 de septiembre de 2012

Rebovinación














Pasan los desuncidos,
los nómadas, los ebrios,
los fermentados bueyes de la luz.

Como voces o páginas
pasan.

          (Ojo por diente,
diente por ojo. Están
a verse y a morderse condenados).

Descarrila la luz
sin que nada la arrastre,
sin mediar un deseo, una ventana,
una mirada donde
echarse a malparir sombras o bueyes.

Toda esta fulgurante mansedad
rumia airada su dogma.

A través de un sahumerio en las retinas
el mistagogo explica algún eclipse.

Está el mundo por ver
y más que visto este vender la venda.

El bóvido de oro
vuelve a ser adorado.

“No va más. Hagan juego.”

Del rojo al negro pasan.

De la herida a la nada pasan, pasan:
perlas dehiscentes de un azar contuso,
mansas canicas, uvas
bajo descalzos poros.

Y, entre todos, el buey verdadero,
el tuerto, el buey de bueyes,
el que más muerde y ve,
se levanta y derrama
urea sobre la luz:

fatuo estigma imponiendo             
su impotente mugido.

("Gama de sombras". Espiel, 2007)

sábado, 25 de agosto de 2012

130 litros



Has soñado -¿lo has soñado?- que este carrito de ciento treinta litros deambulaba por el orbe mundial, entrando y saliendo de parlamentos, bancos, templos, sedes  noticieras, clubes empresariales, peñas sindicales, centros comerciales, redes sociales, círculos de varia especie, fundaciones infundadas e infundidas, consorcios intelectuales, cofradías editoriales, paraninfos de excelencia, palacios de justicia, palacios de los otros, palacios sin eufemismos, y un sinfín de magníficos y gregarios etcéteras. Te despiertas, y el carrito sigue ahí. El carrito está permanentemente dispuesto y disponible, por sólo una moneda de fianza, para que tú lo empujes, para que tú entres y salgas continuamente de tu conciencia, y para que te sientas cada vez más vacío. Te despiertas, y te dan ganas de orinar ciento treinta litros de algo muy limpio y muy cáustico en los ojos de quienes prestan a los sedientos un canasto para sacar agua. Ganas también de decir: ¡Para que vean!


martes, 14 de agosto de 2012

"pero me sale espuma"

                     quiero escribir pero me sale espuma
                                                           césar vallejo

escribo así
sin un renglón donde caerme vivo

                        *

descalzos
            en la orilla
                        es otra la semántica

los pies inventan verbos

¡hay tantas formas de chapotear!

                        *

transparente clamor
y su espuma a mis pies

¿quién necesita otra sintonía?
¿para qué más libro de cabecera?


(Bisontes en la cueva de la voz. Soria, 2010)

miércoles, 11 de julio de 2012

Etemenanki


Pieter Bruegel el Viejo. La pequeña torre de Babel (1563)

La altura es potestad
nunca ejercida lo bastante. Arriba
es difícil hablar de lo que importa
a todos, tender manos
que ayuden a existir
a quienes van tocados por el vértigo.
Acaso debería
bastar con que la dicha no anidara
más alto que los ojos;
pero no, siempre hay alguien
que hace de una escalera de color
la última palabra.
Por eso es tan difícil
conformarse con ser a ras de mundo.

                                                             ("Fundamentos portátiles", 2006)

sábado, 16 de junio de 2012

Deseo & realidad


















(...) si estuvieras aquí, si vieras hasta
qué hora son cuatro estas paredes.

César Vallejo

Me acaricias así, como sin manos,
como si me rozaran unos peces
inauditos: los que en tu acuario, a veces,
sueñan con intildados oceanos.

Te gozo así, escribiendo en tus cristales
hasta qué hora son cuatro estas paredes.

No quiero que te vayas ni te quedes,
sino entrar y salir de ti a raudales;

sino jamás quedarme eternamente;

sino siempre ausentarme para nunca;

sino que sí y que no sean verdad
estas caricias tuyas.

                                           De repente,
como burbuja en el cristal, se trunca
mi deseo.

                            ¡Qué frágil realidad! 

(De "Amagos & impromptus". 2011)

jueves, 3 de mayo de 2012

Libertad de prensa



Puedes elegir quiosco. Eso sí.
Puedes, incluso, escoger el obsequio
de más alcurnia: el burdo sucedáneo
de un trazo de Paul Klee
o de un diamante en bruto.
Además, tú decides
-sin compromiso alguno, ni criterio-
si continúas hasta el final
la colección. También
puedes optar por no estar al corriente
de lo que pasa. La verdad
es que para esto no hay alternativas,
ni libertad, ni ofertas
(para esto, claro está:
para la verdad, para lo que pasa,
para lo que pasa de verdad). 
                                             
("El que cuenta las sílabas". 2008)

martes, 6 de marzo de 2012

Subsur



Cuando inventaron lo sur,
el fetén sur,
ya habíamos muerto unos cuantos, 
ya era tarde para nacer libres de culpa,
ya no tenían remedio tantos dones.              

Algunos no llegamos siquiera
a subir a los carros
que llevaban al sur.

Otros se dieron prisa
en comprar la patente del entuerto.    

A todos nos ha tocado izar
penumbras y alambradas.

La gente buena sigue
esperando noticias de sí misma.

Funcione o no,
                                   sucede
que en todas partes alguien
está inventando un sur.

viernes, 10 de febrero de 2012

Quid faciant leges, ubi sola pecunia regnat,
aut ubi paupertas vincere nulla potest?
                                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                               (Petronio)

Este otoño se lleva el color malva
y rimar entelequias.

El corazón tictacea cutrez
y entre palomas que ya no se equivocan
la bosta llega al cuello
del prócer en la plaza.

Sondeos sociológicos indican
que la ilusión provoca descreencias
(y que las descreencias, ilusión).

¡Ingenuos al poder!

El futuro es una zanahoria,
una oferta insolvente
rayando en la astringencia.

¿Qué puede hacerse, si
la vida vierte aguas
al desentendimiento y la evasión?

Es siempre el mismo llanto:
estar hartos de ser
trasfusión de silencio
y arritmia tautológica,
hartos de abandonar el esternón
en manos de rijosos gladiadores.

De las revoluciones
quedan sólo unas granzas
de envanecida libertad, las heces
de un mosto de utopías.

Se va el fuego en el humo.

Con cada escalofrío
vuelve una glaciación.

Es otoño en la piel de las metáforas
y se llevan los tonos medievales.
                       
Nadie ha aprendido nada
pero todo es sabido,
todo es cultura al dente, 
“indianayons” y ayuda humanitaria.

Es como si emitieran
-en directo-
el pasado.

("A ras de mundo". Vitoria, 2004)

lunes, 6 de febrero de 2012

"Nada más animal que una conciencia limpia (...)" (Wislawa Szymborska)


                                                      Collage de W. Szymborska


ASISTENCIA A LOS ACTOS

También la hosca conciencia se acicala
para asistir a actos de los que apenas sabe
el lugar y la hora.

                                Los motivos
alegados por los anfitriones
figuran asimismo en la verjurada súplica
y suelen consistir en un pretexto
para el gregario boato.
     
                                          La conciencia
no es de huraña condición ni gasta
doblez en sus modales, aunque deba
sopesar la efusión de los saludos
y descreer, francamente,
de la mayordomía de los vanos afectos.

Nunca nos pone a salvo la conciencia,
ni nos presta su voz en el corro locuaz
del gracioso nepente;

pero cuentan con ella     
los actos de clausura,
porque tiene costumbre
de dictar los discursos de la náusea.

                                               ("El que cuenta las sílabas". Ed. Denes. Valencia 2008)

jueves, 12 de enero de 2012

Fabulaciones (IX)



     exigua combustión la de este pez
     que las ramas del fondo sobrevuela
     rastreando cardumen
     y en su nutricio levitar propala
     funestas pompas de humo

    ¿sentirá que está siendo devorado
    que vorazmente arde en las entrañas
    del leviatán del tiempo?

(De: "Vulnerable a la luz". Col. Provincia. León, 2007)